Мотоцикл у меня завелся давно, еще в октябре 2009. Причем, завел его мне ДенисАнатолич в принудительном порядке. Т.е. он приехал из Москвы на своем чудесном красном коне и загнал его в мой сарай. Я, конечно, несколько раз покатался, проникся дивностью сего транспортного средства, а потом ДенисАнатолич вдруг и говорит: «Ну, ты будешь мотоцикл покупать, или я его продаю кому-то другому?» И что я мог ответить? Стоило лишь только поглядеть на эти блестящие поверхности аэродинамических форм, эти хромированные детали и эту надпись «Yamaha», как становилось понятно, что такая скотина нужна самому, и по доброй воле расстаться с этим чудом может только человек, имеющий каменное сердце. Так вот и появился у меня новый домашний любимец.
Но любимец был, в некотором роде, неполноценен. Ибо на управление мотоциклом нужны права, поэтому любая моя покатушка могла в любой момент внезапно плачевно закончится встречей с первыми же ГАИшниками. А куда у нас можно съездить так, чтобы с гарантией не встретить блюстителей порядка? Только до парка, через него и немного по пригородному лесу. Так что, на протяжении довольно долгого времени мой мотоцикл очень напоминал демо-версию какой-нибудь игры, где вместо второго уровня выскакивает табличка «Register now».
Но дело шло к зиме, мотоцикл встал в сарай на хранение, а я успокоился, потому что «зима-то длинная, все успеется». Однако, вдруг наступил май, и оказалось, что прав-то у меня как не было, так и нет! Странно, и куда это зима подевалась?
И вот в один прекрасный солнечный день 14 мая я взял отгул и с утреца пораньше направился в ГАИ, внутренне содрогаясь от страха, ожидая встретить там, в темных сырых коридорах, грубых и страшных продажных людей, дикие очереди и полную абсурдность требующихся от меня действий.
Начало было хорошее: я подошел к зданию ГАИ и оказался перед бесконечным забором. «Все, это конец!» — Подумал я, и пошел обходить забор.
Но не все оказалось так плохо. Добравшись-таки до входа, я увидел плакатик, направляющий меня на третий этаж.
ГАИ внутри было прекрасным и светлым. Людей в зале почти не было, а добрый милиционер в окошке выдал мне бумажки для заполнения. Я их заполнил, сдал милиционеру обратно и принялся прогуливаться перед экзаменационным классом. Сердце у меня прыгало, а в голове вертелись бесконечные перекрестки, которые надо разруливать, каверзные вопросы о том, кто и кому должен уступить дорогу и какой из водителей (а то, глядишь оба или ни один) нарушил правила парковки в данной ситуации. Но одно я знал точно: при венозном кровотечении тугую повязку надо накладывать непосредственно на рану, и свято верил в то, что знание это меня спасет.
Экзаменуемых запустили в класс, я уселся за компьютер с клавиатурой, закрытой кроме кипада куском пластмассы с правилами пользования. На экране гордо красовалось мое ФИО.
Другой добрый милиционер прошел мимо экзаменуемых, объяснив еще раз для особо одаренных, как отвечать на вопросы теста, и я дрожащей рукой нажал Enter.
Ааа! Ужас! Сколько проезжих частей имеет данная дорога? Должен ли я уступить дорогу трамваю? Могу ли я совершить обгон? Сколько часов хранения транспортного средства на штрафстоянке не подлежат оплате? — посыпались из недр ацкой машины каверзные вопросы. И я понял — это точно конец.
На вопросы я отвечал долго, на всякий случай, перечитывая их раз по 10, ибо всякому же известно, что правильно прочитанный вопрос — это половина успеха.
Нажав кнопочку с номером последнего ответа, я удивленно уставился на монитор, который написал мне, что экзамен сдан, ошибок 0. Добрый милиционер сказал мне идти на площадку, по пути взять в окошке телефон мотоциклиста и договориться, чтобы тот подъехал и предоставил мне свое ТС для сдачи.
На площадке тусовались будущие автомобилисты и один мальчик, который пришел сдавать на мотоцикл, при том, что у него уже были права категории «С», которые он получил, чтобы потеплее устроиться в армии, которая неотвратимо на него надвигалась.
Подъехал небритый мотоциклист Виталий в драных кроссовках, каком-то дореволюционном шлеме с ватным подшлемником и на очень гармонирующем с этим всем белом мотоцикле «Минск». Не смотря на драные кроссовки и помятый вид, мотоциклист Виталий вполне доходчиво объяснил несколько раз все действия, которые производятся на площадке, и дал нам с мальчиком по 3 раза проехать все упражнения (по 50 рублей за раз). При этом он зорким оком следил за нами и указывал на допущенные ошибки. Проехав площадку 3 раза и, напоследок, напрочь завалив восьмерку, я понял, что не сдам просто 100%, и можно уже идти домой и не позориться.
Но вот стоило мне это подумать, как откуда-то материализовался добрый милиционер из окошка и строго спросил, готовы ли мы сдавать, или нет? Я, конечно, весь залился краской, потупил взгляд и сказал, что готов.
…заглушив мотоцикл первый раз, я понял, что вот теперь я уже точно не сдал, и можно идти домой. Но ко мне подбежал Виталий, завел ацкий агрегат (а завести его мог только владелец, посторонних «Минск» не слушался) и сказал продолжать со следующего упражнения. Я и продолжил. На удивление без косяков проехав восьмерку, я остановился на исходной позиции, вопрошающе глядя на инспектора, который сказал, что я должен сдать первое упражнение на бис, что я и сделал, на этот раз ничего не заглушив.
«Теперь подпишитесь здесь,» — сказал добрый милиционер, — «оплатите госпошлину и приходите в 3 часа за правами».
На месте милиционера в окошке теперь сидела добрая тетечка в милицейской форме, она взяла у меня квитанцию и документы, посовещалась с каким-то дядечкой, прокатит или нет у меня в правах фотография без очков, при том, что в справке написано «годен в очках», и, решив, что прокатит, отпустила меня с миром.
Так я стал счастливым обладателем прав категории «А».
Получив права, я, конечно же, немедленно отправился кататься, и катался я после этого 3 дня не слезая. И был у меня еще один эпизод связанный с милицией.
Мчался я через поля, любуясь, по мере возможности, на растущий месяц и дивное освещение аэродрома, потом свернул вдоль Татарского вала и при выезде с него на Липецкую трассу, вдруг увидел какую-то машинку с выключенными лампочками, рядом с которой вдруг возник человек в фуражке и со светящейся полосатой палкой, которой он приветливо мне помахал, расплываясь в радушной улыбке.
«Все, это конец!» — Подумал я, и остановился. Радушный человек представился как «инспектор такой-то ваши документики».
Я трясущимися руками достал из ксивника бумажки. Инспектор такой-то посмотрел права, ПТС и задал каверзный вопрос «Мотоцикл зарегистрирован?». Я залился краской и сказал «Нууу, дааа… вон там транзитные номерааа… Да, дяденька, я хороший, отпустите меня к маме и папе, а то они волнуются, и вообще я права вот вчера получил, катаюсь-тенируюсь и сами мы неместные!»
В общем, радушный инспектор все понял, и не стал меня штрафовать, а только сказал назидательно «А мотоцикл-то Вы уж зарегистрируйте!», прыгнул в машину, и исчез, совершив с места прыжок в гиперпространство.
Вот, а мораль из этого такая.
Я, конечно, наверное, ошибаюсь и смотрю на мир через розовые очки, но мне показалось, что ГАИ — это такое чистое светлое место, полное доброжелательных людей, а ГАИшники — очень милые бескорыстные люди, радушно размахивающие полосатыми палочками и по-отечески журящие граждан, которые разъезжают по ночам на незарегистрированных транспортных средствах.
