Здравствуй, дневник! Прости, что забросил тебя, оставив несколько последних, похожих на предсмертные конвульсии записей в 2021 году.
Мир вокруг рушится, и чувство безнадежности переполняет. Война все разгорается, и конца-края ей не видно. Все мои родные люди отделены от меня 7000 километров, и я не имею возможности вернуться домой.
Что-то случилось со мной. Возраст? Или время пребывания в отрыве от дома достигло некоего критического порога?
Мысли о том, что все лучшее в жизни уже было, приходят часто. Раньше не приходили. Даже когда мне было 45, их почти не было. А сейчас, в 48, такое чуство, что что-то где-то прорвало.
Вдруг пришло понимание, что все лучшее осталось позади. Навсегда. Дальше будет только хуже.
Я абсолютно потерян. Я плыву по течению в этом бесконечном дне сурка. И пока что течение прибило меня к очень спокойному и предсказуемому месту. Но надолго ли? И даже если надолго, то чисто биологически сколько я смогу находиться здесь, работая клоуном в Китайском парке? Год, два, пять? Заработать на квартиру или две. А нужны они мне будут ближе к 60 годам? И в какой стране их покупать? И будут ли тогда, вообще, актуальны деньги? Угол, куда я смогу приехать умирать, когда силы иссякнут, у меня есть, а чтоб с голоду не помереть, я уж как-нибудь справлюсь. А даже и не справлюсь — важно ли это будет тогда?
Раньше вся жизнь была заполнена какими-то вылазками, тусовками с друзьями, кострами в лесу, лыжными покатушками и приключениями. А главное — бесконечными чаепитиями и задушевными разговорами. Сейчас ничего этого нет.
Сейчас все свелось к простой схеме: дом-работа-бассейн-(опционально магазин)-дом. Никакого общения, кроме редких обменов сообщениями и еще более редких созвонов.
Два года без отпуска с графиком 6/1. Жизнь, которую в 2014 году я бы посчитал худшим вариантом, чем смерть. А сейчас вот, поди ж ты, живу. Живу, а жить-то по-настоящему, так и не начал. Так и помру, не начав жить. Ох, во сколько я мечтал сходить походов. Проехаться на велике по Европе мечтал. А сколько я хотел сделать самоделок? Сколько хотел написать статей? А сейчас — собраться и родить пост в Инстаграм — это уже подвиг. Иронично.
Зачем я это пишу? Просто захотелось что-нибудь добавить сюда, пока еще работают ВПНы, пока домены в зоне .ру доступны из-за границы. Пока еще существует интернет.
Столько хочется всего сказать, написать. Но не пишется, не говорится… Да и кому писать-говорить? Некому. Только пустому мертвому сайту.
Ээээй, там! Есть кто живой?
